Вот уже третий год мы с Артемом не могли пожениться. И вроде бы все у нас складывалось нормально. Артем, заядлый пинг-понгист, трудоголик и трезвенник, был завидным женихом, и подруги не раз мне говаривали: «Не майся дурью, Юлька, не упусти такого парня». Да я, в принципе, и не собиралась его упускать. Но… Разногласия возникли по поводу брачной церемонии. Моя романтическая натура бурно протестовала против среднестатистического варианта. Конечно, я была не против белого платья с фатой, марша Мендельсона и потертого лимузина с кольцами, но ведь вместе со мной во дворце бракосочетаний будет тусоваться еще с десяток невест. А это уже пахло какой-то штамповкой. Не вызывала у меня восторга и арендованная городская кафешка с придурковатым тамадой, набором тусклых лиц дальних родственников и салатов типа «Оливье». Очень уж хотелось стряхнуть пыль, подняться как-то над этой сероватой обыденностью и удивить чем-то себя и окружающих. Конечно, можно было бы замахнуться, например, на Крит, где я, как волшебная Афродита, выходила бы из морской пены под яркими лучами южного солнца, а нанятые греки в бутафорских костюмах разыгрывали сценку времен Ариадны и Тесея. Но, господи, чем замахиваться-то, тремя тысячами месячного дохода в национальной валюте? В прошлом году я питала некоторые иллюзии по поводу своего выхода в финал фотоконкурса «Девушки-замарашки», организованного одним из национальных телеканалов, где победителю была обещана путевка на двоих в Париж. Но, по слухам, сработала корпоративная солидарность, и в Париж укатила внебрачная дочь директора фирмы-спонсора, плод греха советских студенческих стройотрядов.